Он вторгся в мою жизнь (здесь можно было написать море эпитетов, но когда речь идет о нем, то жизнь становится именно жизнью, возможно даже с большой буквы) нвезапно, как ветер, налетевший на дерево. Только сначала он принес прохладу и облегчение, а потом сорвал листву – и это было больно.
И все же как он пишет? Его письма такие сказочные, что когда читаешь их, забываешь все, что происходит в твоем разуме, вся суета улетает.
Нет! Его письма вовсе не сказочные,они реальны. В них вмещается вся реальность мира, только во входящих никогда небывает жестокости. Странно, почему? Да… точно. Он же твой фильтр, он так бережно относится к тебе, что даже установил фильтр, что бы не приносить тебе много боли.
Его письма всегда такие разные, и кажется их пишут разные люди. Но только через год ты научилась точно знать, что это он. Не по словам, смайликам и выражениям, а по той атмосфере, которая от него исходит. Она теплая.
Его письма всегда разные, он всегда пишет их с нежностью, только иногда прибавляет другие эмоции. Вот вчераон писал мне… с любовью(?) Я и сейчас удивляюсь, ведь его любовь всегда была невероятной, я никак не могла поверить, что меня возможно любить.
Он часто пишет мне с любовью. Он даже не замечает как трепетно иногда относится.
Когда я делаю что-то неправильно он бывает зол, но никогда не кричит на меня, он знает это причинит мне боль,оттолкнет, отвергнет.
Он умеет усмирить меня. Он один научился этому. И за все наше общение он усмирял меня всего четыре раза (всего лишь), но этого хватает на долгое время.
Он всегда находит слова, что бы дать стимул к жизни – снова и снова. Всегда, когда мне плохо, я знаю, что где-то внутри меня что-то все-таки знает ответы на мои вопросы. И я прошу это «что-то» ответить мне, но ответ не приходит. Зато он всегда доставал его из нутрии, сам. Он знает ответы.
Иногда он пишет мне беззаботные письма. Он отвлекает меня.
Его письмаможно назвать именно письмами, а не сообщениям. Его письма всегда такие трепетные, заботливые.
В его письмах всегда есть настроение – то первые подснежники, то капельки росы, то молния (которая никудане попадает, только в землю, ведь он не любит причинять боль), то новая луна,то град, то снежная лавина, то голубое небо…
Его письма всегда такие нежные,со стружкой звезд или стружкой с рога единорога.
Между нами всегда было некое харизматичное пространство.
Когда он пишет мне, я не люблю отвечать на письма других. Все другие такие приземленные, не интересные,пустые. Они отвлекают меня, втягивают в эту рутину, в это болото наигранных эмоций.
Я люблю когда у него шаловливое настроение. Тогда он может довести меня до дрожи в суставах. Наверное, этоиз-за радости, которую он мне дарит.
Я люблю, когда он мне что-то рассказывает. Вернее я люблю получать длинные письма от него. Тогда я удобно усаживаюсь в кресле, прислоняю голову к подголовнику, убираю руки с мыши или клавиатуры, слаживаю их у себя на коленях и начинаю читать. Впитывать каждое слово, ощущать каждую эмоцию. Когда он много пишет, он увлекается рассказом и добавляет в него больше красок. Мне нравится отгадывать цвета в определенных моментах: здесь фиолетовый, тут бордовый, а вот в этом слове его любимый – аква.
Когда он пишет он влаживает вслова свою душу. Мне хочется верить, что ТАК он пишет только мне.
Я не люблю нежных слов или уменшительно-ласкательных суффиксов, но из его уст они не вызывают раздражение,лишь теплое спокойствие, или даже счастье.
Странно. Но я заметила, что многие события становятся важными только после того, как я рассказала их ему.
Я создала с ним свой маленький мир, который оживает только, когда я читаю его письма.
И я могу так говорить о нем очень долго, ведь он идеал для меня. Удивляет, что я никогда не могла в него влюбится.
Я никогда не верила, что он любит меня, хотя он и говорит мне это, часто. Но я никогда не могла спорить с тем,что из его писем всегда веет нежностью. Мне всегда казалось, что я никто для него,девочка, которая стучится к нему в сообщения.
Он был самым верным. И соврал мне всего один раз. Этого хватило что бы убить меня.

by Di_racer.

У мага, который сотворил мир, упали две колбочки с душами, и разбились. За то время как он искал новые, они успели соприкоснуться.

Ты попадаешь в давку в метро, и смотришь ему в глаза. Не потому что съедает любопытство, и у тебя появилось желание пококетничать, а потому что в другую сторону ты просто смотреть не можешь, отвернуть голову не получается, везде ты будешь мешать другим. И вдруг понимаешь, что он такой же, как ты. Видишь свое отражение – он такой же задумчивый, всегда грустный в душе, немножко странный, пытающийся обойтись без помощи других…одинокий. Чувствуешь родственную душу, теперь тебе не неудобно смотреть ему в глаза, теперь тебе это необходимо. Так хочется выговориться ему, ведь он поймет, у него такое же мышление.
Раньше ты держался рукой за поручень сверху, а сейчас, когда тебя зажали, ты всего лишь держишь руку вытянутой вверх. Жутко неудобно, но ты перетерпишь, ведь у тебя нет желания стукнуть кого-то локтем, опуская ее.
— Не хочешь положить ее на мое плечо? Тебе так будет удобнее, - в недоумение смотришь ему в глаза. И он спешит добавить: — Не переживай, я не против.
— Спасибо, - ты даже не представляла, что у него такой красивый голос – тихий с дразнящей хрипотой. Опускаешь руку ему на плечо, а он, видя, что тебе все равно неудобно, обвивает тебя руками и прижимает к себе. Первые секунды к тебе приходит подозрение, но оно проходит, потому что сменяется чувством доверенности. Становиться так тепло. Ты прижимаешься ближе. Теперь твоя голова лежит у него на груди, и ты слышишь стуки его сердца. Они успокаивают тебя. Они успокаивают не твое раздраженное настроение, они успокаивают твою душу. Беззвучно ты рассказываешь ему свою историю, выплакиваешь ему в сердце свои грустные мысли. Начинаешь дышать в такт стучания его сердца. Закрываешь глаза… и начинаешь жить. Ты отдала ему свои заботы, свои мысли, но он и так их знал, вы же мыслите одинаково.
Он проделывает то же самое с тобой – рассказывает тебе, о том, что его беспокоит. Ты закуталась с ним в одно одеяло. Так спокойно и умиротворенно тебе еще не было никогда. Ты закончила рассказывать ему свои мысли и открыла глаза. А его уже нет. Он вышел на этой остановке, и ты больше никогда его не увидишь.
Так встретились две одинаковых души и выговорились друг другу беззвучно. Без знаков, жестов, звуков, картинок, языка – просто душой. Он выбивал такт разговора своим сердцем, ты отвечала ему своими вдохами и выдохами.
Он ушел, и только теперь ты услышала в своих ушах играющую Нирвану, раньше она куда-то исчезла. Ты понимаешь, что это не сказка, а реальность. Так не хочется к ней возвращаться.
И только сейчас, сидя за компьютером ты почему-то очень спокойна. Толи, вспоминая его атмосферу, толи, до сих пор поддерживая с ним связь. Соприкосновение душами… его не нужно искать, ты никогда его не найдешь. Оно только изредка само приходит к тебе само. Его не нужно звать, да и не дозовешься. Оно само выбирает время, и приходит очень редко, ведь все в нем нуждаются. Оно очень занято.
С того момента как ты встретила его, ты не могла выхватить одну мысль из водоворота своего ума, и только сейчас она приходит. Может для того, что бы ты ее не забыла? Ты поняла, что теперь ты будешь всегда дышать в такт его сердцу. И неважно, что у тебя может начаться икота, ты закашляешься, задержишь дыхание для подводного плаванья, чихнешь, засмеешься – это все неважно. У тебя появился новый смысл жизни, только твой и неповторимый. Только у тебя дыхание идет в его такт, только ты сумела прикоснуться к его сердцу, только тебе он смог доверить все и больше никому другому.
И это все неважно. Неважны все эти слова, предложения – это лишь набор символов. Важно то, что его сердце запомниться тебе на всю жизнь. И то, что ты поняла – неповторимая жизнь бывает… Ты уже живешь в ней…
19 марта 2010

Когда-то мне подарили круглый шарик... Через некоторое время он здулся… И приобрел форму сердца… Но совсем недавно мне хотелось его лопнуть…

А теперь объясните мне: почему мы убиваем вещи, не зная, во что они превратятся потом?